Naomi réfléchissait en termes journalistiques et légaux ; c'était l'approche sévère qui devait être la sienne pour qu'elle ne perde pas pied dans l'épaisse nuit liquide de la fin de l'été tokyoïte. Ils étaient assis dehors, dans le morne jardin désolé parce que la maison était devenue trop chaude, trop étouffante, trop intime et suffocante. Elle était assise sur la réplique de béton, couverte de lichen, d'un banc en pierre taillée à la main posé tout au fond, contre un mur. Les lumières faiblardes incrustées dans ce mur inondaient son visage d'une lueur médicale pareille à un désinfectant, et la sculptaient de leurs ombres profondes, empourprées. Arosteguy faisait les cent pas devant elle, dans le jardin, donnant de temps à autre un coup de pied dans des ordures domestiques cachées par les ondulations de la pénombre et ses contre-courants.

David Cronenberg, Consumés [2008], trad. Clélia Laventure, Paris, Gallimard, 2016, p. 295.