Il chargea la bûche sur son épaule en prenant garde au tour de reins qui menaçait naturellement les hommes au-delà de cinquante ans et pouvait transformer le plus vaillant d'entre eux en respectable momie. Le lendemain du jour où il avait porté Barbara vers sa dernière demeure, il avait eu quelques alertes, quelques flèches lui avaient transpercé les reins — au premier pied qu'il avait posé hors de son lit, une seconde fois durant le trajet en voiture, puis tandis qu'il écrivait au tableau, ou encore dans la soirée en voulant examiner la machine à laver qui refusait de fonctionner. Il avait poussé un petit cri en sortant la tête du hublot.
Il entra, secoua ses pieds. Marianne avait mis ses lunettes et s'était plongée dans ses travaux d'écriture, la cigarette aux lèvres. Il arrangea le feu sous la bûche. Il se tourna et présenta ses reins à la chaleur des flammes.

Philippe Djian, Incidences [2010], Paris, Folio Gallimard, 2012, p. 49-50.