Ému, Georges se dressa gauchement, avec un effort et comme un petit retard sur cet effort. Il lui sembla marcher lentement, en occupant trop d'espace latéral, mais il parvint jusqu'à la fenêtre et en effet Jenny Weltman était là, derrière la fenêtre d'en face, vêtue comme l'autre jour de sa robe noire dont il ne pouvait distinguer, dans le rectangle sombre et luisant, les petits détails bleu-gris. Elle se tenait tellement immobile qu'il crut un instant que ce n'était qu'une image d'elle, un mannequin, mais ils étaient juste assez proches l'un de l'autre pour qu'il vît alors battre ses cils. Il voulut sourire, faire un geste, mais il ne pouvait pas ; un abîme les séparait, de vieux jouets cassés, des plantes vertes mortes, un téléviseur implosé, la roue veuve d'un vélo.

Jean Echenoz, Cherokee [1983], Paris, Les éditions de Minuit Mdouble, 2003, p. 87-88.