Sapir avait stoppé les machines, aux vibrations si régulières ordinairement qu'on ne les entendait plus, qu'elles s'effaçaient d'elles-mêmes. Maintenant qu'on ne les entendait vraiment plus, c'était leur absence qui assourdissait. Il en va de même avec une dent qu'on a perdue (développons), le volume de sa place vide surprend, il est énorme, sans rapport avec la taille qu'on prêtait à cette humble dent qu'aussitôt l'on regrette, que post mortem on se prend à découvrir, qu'on se reproche de n'avoir pas assez brossée du temps de sa splendeur et qui finit par occuper bien plus d'espace que lorsqu'elle était là, même si on la garde aussi dans une petite boîte (stop).

Jean Echenoz, L'équipée malaise, Paris, Les éditions de minuit, collection Mdouble, 1986-1999, p. 183.