La taille des chandelles, quelques ratés dans le fonctionnement de la lampe à gaz, les dentelles de pluie qui perlaient au plafond au milieu des hallebardes, le flux triomphant de l'inondation qui s'enroulait à nos chevilles, les hideux grincement de notre coquille de noix, mon épouvantable révélation, tout nous conviait à abandonner les lieux. Mais on ne se jette pas à l'eau de gaieté de cœur. D'autant que le sacrifice de nos dernières bûches nous valait une flambée du tonnerre de Dieu.

Philippe Djian, Assassins, Paris, Folio Gallimard, 1994, p. 225-226.