C'est en marchant qu'il changea brusquement d'avis. Qu'est-ce que c'était que cette histoire de journaliste ? C'était impensable qu'il se soit laisser aller à ramasser cette vieille idée idiote, répugnante surtout quand on pensait à la sueur de tout ceux qui l'avaient endossée. C'est à se battre ! dit-il à voix haute. Encore cette foutue négligence où il avait glissé. Il ne le raconterait à personne. Cela lui rappela la fois oû il avait manqué acheter des chaussures sans intérêt sous prétexte qu'il était bien dedans.

Fred Vargas, Les jeux de l'amour et de la mort, Paris, Librairie des Champs-Élysées, 1986, p. 100.