Quelque part dans le brouillard, la cloche d'une église sonna trois heures. Les coups s'égrenèrent lointains et assourdis. Miles Clayton se demanda s'il n'aurait pas mieux fait de continuer à marcher. S'il n'y avait pas eu un tel brouillard, il en aurait profité pour voir à quoi ressemblait Londres la nuit. Mais où aller quand on ne voit pas à plus d'un mètre devant soi ? Il s'était retrouvé sur l'Embankment, avait repéré tant bien que mal un banc sur lequel il était resté jusqu'à ce qu'un policier le prie de circuler. Il était à présent dans une sorte de niche ou d'embrasure derrière un groupe de statues. Il le savait parce qu'il s'était écorché le tibia conte le socle en pierre et, tâtonnant, s'était heurté au marbre glacé d'un drapé monumental. Il était tout engourdi de froid et s'ennuyait au-delà du descriptible.

Patricia Wentworth, À l'aveuglette [1935], trad. Pascale Haas, Paris, éditions 10/18, 2014, p. 18.