La bière avait un goût de fer, ses mains aussi, crispées sur la rambarde du balcon, et les étoiles plantées dans le ciel, et toute la ville répandue à ses pieds. Du fer.
"Combien sommes-nous, accoudés à nos fenêtres, une canette de bière à la main, à nous demander si ça peut encore nous arriver. Nous ne savons même plus ce que c'est que ça. La gloire ? la fortune ? l'amour ? De l'enfance il nous reste qu'un vertige indéfinissable, juste de quoi entretenir le regret".

Pascal Garnier, La place du mort, Paris, éditions Zulma Roman Noir Points, 2010, p. 18-19.