Il m'avait mis une bière entre les mains et tendait la sienne en direction de ma maison (la taille d'un timbre-poste) dont on ne distinguait que le reflet du soleil dans les vitres, juste à l'orée du bois.

Philippe Djian, Sainte-Bob [1998], Paris, Folio Gallimard, 2012, p. 48.