— Luc, excusez-moi, a-t-elle déclarée. Je parlais du café. Je ne voulais pas…
— D'accord, oublions-ça ! ai-je décidé.
Elle pensait déjà à autre chose. Légèrement penchée par-dessus bord, les narines offertes, le pubis écrasé contre une balustre, elle a contemplé son territoire avec un air satisfait.

Philippe Djian, Sainte-Bob [1998], Paris, Folio Gallimard, 2012, p. 26.