Ne bouge pas, lui dis-je inutilement, il n'était plus capable de bouger, je vais chercher la voiture. Je l'avais laissée à l'entrée de la clairière. Je l'ai découvert près de l'étang. Rien ne manquait à la surface de l'eau, ni les araignées ni l'écume jaune et verte. Couché dans la sciure.
Il était blanc, d'un blanc différent du blanc de la sciure, un blanc gris, un blanc dur, un blanc vide de sang, d'un rouge qui teignait le blanc doux de la sciure, sa nuque reposait sur la souche, on avait coupé l'arbre récemment, malade sans doute.

Christian Gailly, Nuage rouge [2000], Paris, Les éditions de minuit, 2007, p. 20-21.